Edgar Allan Poe
"korbi"

Disi në mesnatë, në një orë të zymtë, plot me një mendim të dhimbshëm,
Mbi vëllimet e vjetra u përkula gjysmë i fjetur ... "

Ju dua krijimtarinë Edgar Allan Poe si e dua unë? Nuk e di, nuk e di... Në kohën e pasionit tim nënkultura gotike Pata rastin të takoj këtë shkrimtar të mrekullueshëm, të zymtë dhe të talentuar. E rrëfej se në atë kohë nuk isha aspak i zhgënjyer prej tij. Historitë e tij të zymta, mistike më joshën në "veshët", duke magjepsur gjithë thelbin tim shpirtëror. Dhe ata nuk e lëshuan "kurrë"! Ai është ende një nga autorët e mi të preferuar edhe sot e kësaj dite. Paraardhësi i zhanrit "detektiv"... Ka diçka tërheqëse dhe joshëse tek ai, jeta, fati dhe krijimtaria e tij. Misterioze! Të gjithëve na pëlqen misteri, apo jo? Ose jo? Ne jemi gjithashtu të interesuar të shikojmë pastaj koha që i dha botës këtë gjeni? Nga e mori frymëzimin? Në fund të fundit, është interesante! Sidomos në shekullin tonë njëzet e një, i cili mohon shumë nga ato që mbështjellën shekullin e nëntëmbëdhjetë! A mundemi ne, në kohën tonë tepër cinike, kur motoja "Nuk funksionoi me njërin - do të funksionojë me tjetrin" sundon botën, për të vlerësuar atë mall dhe dhimbje shpirtërore për atë dashurinë e pastër, por tashmë të humbur, që mund të mos ekzistojë më?. Njerëzve të botës moderne u duket se njerëzit e së kaluarës ishin shumë sentimentalë dhe impulsivë. Lëre të jetë! Por ata ishin të sinqertë në ndjenjat dhe dëshirat e tyre. Dhe ne...?

"... Unë u ula, plot hamendje dhe i heshtur i menduar..."

O atë që ka shkruar Nga? Njerëz të njohur me veprën e tij do të përgjigjen menjëherë se bëhet fjalë për vdekjen, botën tjetër, dhimbjen, pikëllimin dhe vuajtjet e jashtzakonshme. Dhe ata do të kenë të drejtë! Por në këtë formë, lindin qartë pyetjet e përjetësisë. Në çfarë forme shfaqet para një personi përjetësia, e personifikuar nga vdekja? Macja e zezë, ujku i zi, korbi i zi... sorrë- një zog mistik, "duke folur", i cili simbolizon profecinë dhe mbart një ogur të keq në imazhin e tij. Rezulton se jo pa arsye ajo është personazhi kryesor në poemë. Jo më kot e vetmja fjalë që shqipton është pikërisht kjo "kurrë". Ajo që shpreson heroi ynë lirik nuk është e destinuar të realizohet. Aq sa nuk donte. Ai nuk është dhënë për të rifituar qetësinë shpirtërore, për të takuar dashurinë e tij. Edhe pas vdekjes. Por ai nuk mund të harrojë atë që ndodhi. Kujtesa dhe kujtimet i djegin edhe zemrën dhe hidhërimi i digjet në shpirt. Dhe heroi mund të luftojë vetëm me veten, me mendimet, kujtimet... Edgar Allan Poe si askush tjetër nuk e kuptoi gjithë tragjedinë e jetës njerëzore, në të cilën një humbje mund të ndryshojë gjithçka; jeta, ku mund të përpiqeni të harroni veten vetëm në fund të gotës, e cila nga ana tjetër do të çojë lehtësisht në shfaqjen e imazheve ose vizioneve të tmerrshme. Dhe tani ai është pikërisht përballë nesh ...

"...Raven, Korbi krenar i kohëve të vjetra..."

Jo ju thjesht përpiquni ta lexoni këtë poezi "Në mesnatë, në një orë të zymtë". Mundohuni të futeni në imazhin e një heroi lirik, përpiquni të ndjeni mendimet dhe vuajtjet e një të riu që ka humbur "drita e diteve te vjetra". Mundohuni ta hapni këtë vepër në stinën e zymtë, që quhet fundi i vjeshtës ose dhjetori, ndizni një qiri ose një llambë tavoline të zbehtë, hapni një dritare në mënyrë që era të vërshojë në pasuritë tuaja dhe të tundë perdet. Vendosni një gotë verë të kuqe pranë jush. Pastaj mbyllni sytë, imagjinoni veten me rrobat e asaj kohe, ndjehuni si një djalë i ri (ndoshta edhe student). Dëgjoni zemrën tuaj të rrahur dhe kushtojini vëmendje frymëmarrjes së matur dhe madje (për momentin). Dhe vazhdo ashtu. Do të shihni një botë të tërë plot hije, jo aq tërheqëse sa poetët e tjerë, por ende tërheqëse me metaforat e saj dhe jo vetëm. Dhe fjalët, edhe nëse nuk e dëshironi, vetëm sa do të plotësojnë pamjen e pikëllimit mbytës dhe të pashpresë. Zhytja e plotë në këtë poezi, e cila për mendimin tim modest është më e mira në poezinë perëndimore për nga ndikimi i saj, është e garantuar.

"... Unë e lëviza karrigen time kundër Raven atëherë..."

Ajo është mund të mos ju pëlqejë, lëreni indiferent, mund të mos e kuptoni, por, ju siguroj, nuk do ta vlerësoni bukurinë në poezi. Nga thjesht nuk mundesh! Sido që të jetë, ai kishte një stil. Dhe si krijues i një atmosfere të caktuar dhe qartësisht të dridhur nëpër trup, ai nuk kishte të barabartë dhe ende nuk ka. Pra, cila është tërheqja e kësaj poezie? Në thellësitë e ndjenjave të jashtëzakonshme, vuajtjet dhe hedhjet, në thellësitë e mendimeve dhe përjetimeve, në një formë unike, në filozofinë dhe bukurinë që kumbojnë në rreshta! Kjo poezi është një simbol i asaj që mund të quhet "sa herë që shoh/zbuloj diçka të re". Poema është e bukur në ritmin e saj, strukturën e saj, monologun unik të brendshëm të një personi dhe refrenin e saj të përsëritur. "kurrë" që do të shtypë deri në fund. Më kujtohet menjëherë metronomi monoton, tingujt e të cilit trembën dhe mahnitën aq shumë gjermanët në Stalingrad. Mendoj se ndjenja apo pritja e fundit të pashmangshme dhe dobësia e të qenit ishin të ngjashme. Edhe pse për arsye të ndryshme. Në fund të fundit, tingëllon si një dënim që nuk mund të apelohet kurrë. Je i dënuar, je i mallkuar, hero lirik! Fatum...

“... Dhe shpirti im nga hija që shqetëson gjithmonë.
Nuk do të ngrihet - kurrë!"

P.S. Njihen një numër i madh përkthimesh të kësaj poezie, por fillimisht u njoha me të Konstantin Balmont, dhe mendoj se ky përkthim është më i miri, më i paharrueshëm dhe më atmosferik.

P.P.S. Si shtesë, rekomandoj fuqimisht të lexoni një poezi si farë "Annabelle Lee" në përkthim të së njëjtës Konstantin Balmont.

Rishikimi i shkruar në muzikë Ludovico Einaudi - Sotto Falso Nome.

Edgar Allan Poe - një poet i mesit të shekullit ΧΙΧ, krijuesi i poezisë simbolike bazuar në analizën psikologjike. Një shembull i mrekullueshëm është poema "Korbi", shkruar në 1844-1849.

Për të kuptuar më mirë kuptimin e kësaj vepre, le t'i drejtohemi historisë së krijimit të saj. Prototipi i heroinës lirike të poemës ishte Virginia Clemm, gruaja e Edgar Poe. Ajo vdiq në kulmin e jetës së saj nga tuberkulozi. Duke u përpjekur t'i mbijetojë kësaj humbjeje, Poe shkruan një sërë veprash kushtuar kësaj gruaje. Ndër to është edhe poezia “Korbi”.

Vetë titulli e përgatit lexuesin për diçka.

E tmerrshme dhe e pakthyeshme, sepse besohet se korbi është një pararojë e telasheve.

E gjithë vepra është e mbushur me dhimbje dhe trishtim të pandërprerë për ditët e shkuara. Dhe përkthyesi arrin të përcjellë me saktësi këtë gjendje shpirtërore:

“Unë bërtita: “Korbi profetik! A je zog apo shpirt i keq!

Sikur Zoti ta kishte shtrirë mbi ne kasafortën e parajsës,

Më thuaj: shpirti që mban barrën e pikëllimit këtu me të gjithë,

A do të përqafojë ajo Lenore rrezatuese në Eden -

Ai shenjtori që në Eden engjëjt e quajnë Lenore?”

Korbi bërtiti "Nevermore!".

"Profeti!" Unë thashë, "gjë e keqe!" profet akoma nëse zog i djallit -

Nëse joshëse dërgoi, ose nëse stuhia të hodhi këtu në breg,

Megjithatë të gjithë të patrembur, në këtë tokë të shkretë të magjepsur -

Në këtë shtëpi nga tmerri i përhumbur - më thuaj vërtet të lutem -

A ka - a ka balsam në Galaad? - më thuaj - më thuaj, të lutem!

Quoth Raven Nevermore!

Duhet t'u kushtoni vëmendje foljeve që përcjellin veprimet e heroit lirik. Në versionin origjinal, kjo është kryesisht folja tha (tha), por në poezinë në gjuhën ruse, autori përdor fjalë që janë më të forta në kuptim dhe të ndritshme në ngjyrosje emocionale: ai bërtiti, duke u hedhur lart. Një rol të rëndësishëm luan forma e mënyrës urdhërore të foljes. Ajo përcjell edhe gjithë stuhinë e ndjenjave që po ndodh brenda heroit lirik. Shumë shpesh fjala përsëritet papritur. Tregon sesi korbi erdhi papritur te heroi lirik dhe gruaja e autorit vdiq po aq papritur. Në fund të poezisë angleze, mund të shihni fjalën e përsëritur vazhdimisht ende (ende), e cila ka një kuptim të dyfishtë. Nga njëra anë, heroi lirik, diku thellë në shpirt, ka ende një shpresë se një ditë do ta shohë të dashurin e tij. Nga ana tjetër, kjo fjalë do të thotë mungesë shprese: heroi thjesht nuk e kupton se si do të jetojë pa gruan e tij. Në përkthimin e kësaj vepre, nuk ka pjesë të tilla të paqarta të fjalës, por gjendja e heroit lirik përcillet me saktësi të mahnitshme:

"Dhe tani e tutje, unë nuk do të largohem me shpirtin tim nga kjo hije."

Kryefjala e të gjithë poezisë është ndajfolja nevermore (kurrë). Ndoshta autori rus konsideroi se përkthimi fjalë për fjalë i kësaj fjale ka shumë pak kuptim për një poezi të tillë, dhe thjesht nuk kishte sinonim me një kuptim më të fortë, kështu që mbeti pa përkthim. Është kjo fjalë që thekson të gjitha mundimet e heroit lirik, gjendjen e tij të pashpresë.

Të dy autorët përdorin simbole. Wu Po është "toka e shkretëtirës", një simbol i vetmisë. Dhe Zenkevich përdor më shumë simbole poetike: Eden (jeta e përjetshme), parajsa (liria). Si në një, ashtu edhe në një autor tjetër ato janë në kontrast me një sorrë, një zog - djallin, një simbol i vdekjes.

Toni i përgjithshëm melankolik i poezisë theksohet nga përsëritja e së njëjtës frazë "nevermore" ("asgjë më shumë").

Kur diçka e vjetër dhe e shëmtuar vdes, ata zakonisht nuk pendohen për të, pasi ajo tashmë ka jetuar të vetën. Dhe kur vdekja prek diçka të re dhe të bukur, kjo është tragjedia më e madhe. Për shkak të pikëllimit të tij, E. Poe filloi të shkruante poezi kaq madhështore, të trishta dhe humane.

Ese me tema:

1. Poema e A. T. Tvardovsky "Përtej distancës - distancë" (1950-1960) mori një kohë të gjatë dhe të vështirë për t'u zhvilluar. Në të, komploti i ngjarjes është reduktuar në minimum ...

Nëse keni qenë ndonjëherë vetëm në një shtëpi, mund të keni vënë re edhe trokitjet e çuditshme që fillojnë të dëgjohen kur bie errësirë. Imagjinoni natën, ka heshtje të plotë, dhe papritmas ka një trokitje, pastaj një tjetër dhe një tjetër ... E frikshme? Jo, është në rregull! Janë thjesht zogj që vrapojnë në çatinë e shtëpisë dhe trokasin me sqepin e tyre. Unë vetë dëgjoj shpesh trokitje të tilla gjatë natës. Gjeje çfarë poemë shkroi, duke dëgjuar trokitje të tilla, shkrimtari i famshëm romantik amerikan Edgar Allan Poe? Kjo histori e errët ndodhi në 1844.

Edgar Allan Poe (1809-1849) ishte një romantik i errët i periudhës së vonë romantike me një imagjinatë fantastike. Veprat e tij të zymta shpesh i kushtohen temës së mallit dhe vetmisë. Sa vlen poezia e tij “Korbi”, përkthime të shumta të së cilës ekzistojnë sot. Megjithatë, dua t'ju prezantoj me përkthimet e tij më të mira, për mendimin tim, të kësaj poezie në rusisht, autorë të të cilave janë K. Balmont (1894) dhe V. Bryusov (1924)

Kështu që, lexoni poezinë "Raven" të përkthyer në Rusisht dhe zgjidhni përkthimi më i mirë. Poezinë origjinale e gjeni në fund të artikullit.

Edgar Poe "The Raven" (në rusisht dhe në anglisht në origjinal)

Lexoni:

1. Edgar Poe. Raven (përkthyer në Rusisht nga K. Balmont)

Disi në mesnatë, në një orë të zymtë, plot me një mendim të dhimbshëm,
Mbi vëllimet e vjetra u përkula gjysmë i fjetur,
E dorëzova veten në ëndrra të çuditshme, - papritmas u dëgjua një tingull i errët,
Ishte sikur dikush të kishte trokitur-trokitur në derën time.
"Ashtu është," pëshpërita, "një mysafir në heshtjen e mesnatës,

Më kujtohet qartë… Pritshmëria… Dëgjimet e vjeshtës së vonë…
Dhe në oxhak konturet e qymyrit të shurdhër që digjen...
Oh, sa mallëngjova agimin, sa më kot prita një përgjigje
Për të vuajtur pa përshëndetje, për pyetjen për të, për të -
Për Lenore, i cili shkëlqeu më shumë se të gjitha dritat tokësore, -
Rreth ndriçuesit të ditëve të mëparshme.

Dhe perdet e purpurta dridheshin si llafazan,
Një drithërimë, një zhurmë që ma mbushi zemrën me një ndjenjë të errët.
Duke përulur frikën time të pakuptueshme, u ngrita nga vendi, duke përsëritur:
"Është vetëm një mysafir, që endet, trokiti në derën time,
Një mysafir i vonuar i strehës pyet në heshtjen e mesnatës -
Një mysafir po troket në derën time.

“Duke shtypur dyshimet tuaja, duke mundur shpëtimin,
Unë thashë: "Mos gjykoni ngadalësinë time!
Këtë mesnatë me shi mora një sy gjumë - dhe trokitja është e paqartë
Ishte shumë e qetë, trokitja ishte e paqartë dhe nuk e dëgjova,
Nuk dëgjova…” Pastaj hapa derën e banesës sime:
Errësira dhe asgjë tjetër.

Vështrimi ngriu, i shtrënguar në errësirë, dhe unë qëndrova i habitur,
Dorëzimi ndaj ëndrrave, i paarritshëm në tokë për askënd;
Por si më parë nata ishte e heshtur, errësira nuk iu përgjigj shpirtit,
Vetëm - "Lenora!" - tingëlloi emri i diellit tim, -
Këtë pëshpërita dhe jehona e përsëriti përsëri, -
Echo - asgjë tjetër.

Përsëri u ktheva në dhomë - u ktheva - u drodha, -
Pati një trokitje, por më e fortë se më parë.
"Është e vërtetë, diçka u prish, diçka lëvizi,
Atje, pas grilave, ajo rrihte në dritaren time,
Kjo është era - do të qetësoj dridhjen e zemrës sime -
Era nuk është asgjë tjetër.

E shtyva dritaren me hekura, - menjëherë me një ecje të rëndësishme
Nga pas grilave doli Korbi, Korbi krenar i kohëve të vjetra,
Nuk u përkul me mirësjellje, por, si zot, hyri me mendjemadhësi
Dhe, duke tundur krahun me përtesë, në rëndësinë e tij madhështore
Ai fluturoi deri te busti i Pallas, i cili ishte i imi mbi derë,
Ai u ngrit dhe u ul mbi të.

U zgjova nga trishtimi dhe buzëqesha pa dashje,
Duke parë rëndësinë e këtij zogu që jetoi për shumë vite.
"Keja juaj është këputur bukur dhe ju dukeni në mënyrë zbavitëse, -
Thashë - por më thuaj: në mbretërinë e errësirës, ​​ku nata është gjithmonë,
Si quhej korbi krenar, ku nata mbretëron gjithmonë?
Tha Raven: "Asnjëherë."

Zogu u përgjigj qartë dhe të paktën kishte pak kuptim.
U mrekullova me gjithë zemër me përgjigjen e saj atëherë.
Po, dhe kush nuk mrekullohet, kush është i lidhur me një ëndërr të tillë,
Kush do të pranojë të besojë se diku, kur -
U ul mbi derë duke folur pa hezitim, pa vështirësi
Korbi me pseudonimin: "Kurrë".

Dhe duke parë aq ashpër, ai përsëriti vetëm një fjalë,
Sikur të derdhi gjithë shpirtin e tij në këtë fjalë "Kurrë",
Dhe ai nuk i përplasi krahët dhe nuk lëvizi një stilolaps, -
Unë pëshpërita: "Miqtë janë fshehur për shumë vite,
Nesër ai do të më lërë, si shpresat, përgjithmonë.
Korbi tha: "Kurrë".

Duke dëgjuar një përgjigje të suksesshme, u drodha nga ankthi i zymtë.
"Është e vërtetë, ai ishte," mendova, "i atij që jeta e tij është telashe,
Të vuajturit, të cilit mundimi i shtohej si rrymë
Lumenjtë në pranverë, heqja dorë nga Shpresa përgjithmonë
Kënga derdhej për lumturinë, që, pasi vdiq përgjithmonë,
Nuk do të ndizet më kurrë”.

Por, duke pushuar nga pikëllimi, duke buzëqeshur dhe duke psherëtirë,
E lëviza karrigen time kundër Raven atëherë,
Dhe, duke u mbështetur në kadife të butë, kam një fantazi të pakufishme
I dorëzuar me një shpirt rebel: “Ky është Raven, Raven, po.
Por çfarë thotë ogurzi “Kurrë” me këtë të zezë
Thirrje e tmerrshme: "Kurrë".

Unë u ula, plot hamendje dhe i heshtur me mendime,
Sytë e zogut ma dogjën zemrën si një yll i zjarrtë,
Dhe me trishtim vonoi kokën e tij të lodhur
U ngjita pas jastëkut të kuq dhe më pas mendova:
Unë jam vetëm, në kadife të kuqe - ai që kam dashur gjithmonë,
Nuk do të ngjitet kurrë.

Por prisni: po errësohet përreth, dhe sikur dikush po fryn, -
A erdhi këtu serafimi me temjanicën qiellore?
Në një moment ekstaze të paqartë, unë bërtita: "Më fal, mundim,
Ishte Zoti që dërgoi harresën e Lenore përgjithmonë, -
Pi, oh, pi, harro Lenore përgjithmonë!”
Sorra kërciti: "Kurrë".

Dhe unë bërtita në pikëllim pasionante: "A je një zog apo një shpirt i tmerrshëm,
Qoftë i dërguar nga një tundues, apo i gozhduar këtu nga një stuhi, -
Ju jeni një profet i patrembur! Në një tokë të trishtuar, të pashoqërueshme,
Në tokë të pushtuar nga melankolia, më erdhe këtu!
O, më thuaj, a do ta gjej harresën - të lutem, më thuaj kur?
Sorra kërciti: "Kurrë".

"Ti je një profet," thirra unë, "profetik! “A je zog apo shpirt ogurzi,
Ky qiell mbi ne, një zot i fshehur përgjithmonë,
Bëj mendjen, duke u lutur, të më thotë - brenda Xhenetit
A do të më zbulohet shenjtori, se midis engjëjve gjithmonë,
Ajo që quhet gjithmonë Lenora në parajsë?
Sorra kërciti: "Kurrë".

Dhe unë bërtita duke u ngritur: “Largohu nga këtu, o zog i keq!
Ju jeni nga mbretëria e errësirës dhe stuhisë - shkoni përsëri atje,
Nuk dua gënjeshtra të turpshme, gënjeshtra të zeza si këto pupla,
Largohu shpirt kokëfortë! Unë dua të jem - gjithmonë vetëm!
Nxirre sqepin tënd të fortë nga zemra ime, ku është gjithmonë pikëllimi!”
Sorra kërciti: "Kurrë".

Dhe ulet, ulet Korbi i zi i keq, Korbi profetik,
Nga busti i Pallasit të zbehtë nuk do të nxitojë askund.
Ai duket, i vetmuar, si një Demon gjysmë i fjetur,
Drita rrjedh, hija bie, ajo gjithmonë dridhet në dysheme.
Dhe shpirti im është nga hija që shqetëson gjithmonë.
Nuk do të ngrihet - kurrë!

2. Edgar Poe. Raven (përkthyer në Rusisht nga V. Bryusov)

Disi në mesnatë, në një orë të mërzitshme, u zhyta, i lodhur, pa forcë,
Midis vëllimeve të lashta, në linjat e arsyetimit të një
Nga shkenca e refuzuar dhe tingujt e dëgjuar dobët,
Papritur pati një trokitje në derë - një trokitje në hyrjen time.
"Ky është një mysafir," mërmërita, "aty, në hyrjen time,
Mysafir - dhe asgjë tjetër!

Oh! Më kujtohet kaq qartë: ishte dhjetor dhe një ditë me shi,
Ishte si një fantazmë - një shkëlqim i kuq nga oxhaku im.
E prita agimin me padurim, ngushëllimi është i kotë nëpër libra
Kërkoja mundimin atë natë, - natë vigjilente, pa atë të cilin
Emri këtu është Lenore. Ai emër ... Engjëjt e tij pëshpëritin,
Në tokë, nuk ka asnjë.

I mëndafshtë dhe i pamprehtë, shushurima e një perde të kuqe flakë
I munduar, i mbushur me frikë të errët që nuk e njihja para tij.
Të përulësh rrahjet e zemrës, për një kohë të gjatë në ngushëllim
Unë e përsërita: "Kjo është vetëm një vizitë tek një mik i një personi."
Ai përsëriti: "Kjo është vetëm një vizitë tek një mik i një,
Shoku, asgjë tjetër!

Më në fund, duke pasur vullnetin tim, thashë pa vonesë tjetër:
“Zotëri il Mitriss, më vjen keq që kam heshtur më parë.
Fakti është që unë dremita dhe nuk u kap menjëherë,
Nuk dallova një trokitje të dobët, një trokitje në hyrjen time.
Ndërsa fola, hapa dyert e shtëpisë sime.
Errësira dhe asgjë tjetër.

Dhe, duke parë në errësirën e thellë, prita një kohë të gjatë, i vetmuar,
Plot ëndrra që të vdekshmit nuk mund t'i dinin më parë!
Gjithçka ishte përsëri e heshtur, errësira përreth ishte e ashpër,
Vetëm një fjalë u dëgjua: engjëjt e tij pëshpërisin.
Unë pëshpërita: "Leenor" - dhe jehona më përsëriti,
Jehonë, asgjë tjetër.

Sapo u ktheva i ndrojtur (i gjithë shpirti im digjej në mua),
Së shpejti dëgjova përsëri trokitje, por më qartë se më parë.
Por unë thashë: "Është era e padrejtë që lëkundet nëpër grila,
Ai shkaktoi frikën e fundit, era, kjo është e gjitha,
Ji i qetë, zemër! Është era, kjo është e gjitha.
Era, asgjë më shumë! »

Hapa dritaren dhe fluturova në thellësitë e paqes
Korbi madhështor, i lashtë, duke lavdëruar triumfin me zhurmën e krahëve,
Ai nuk donte të përkulej; pa hezituar ai fluturoi,
Si një zot apo një zonjë, ai u ul, u ul në hyrjen time,
Atje, në bustin e bardhë të Pallasit, ai u ul në hyrjen time,
U ul - dhe asgjë më shumë.

Mund të mrekullohesha me një buzëqeshje, si një zog zezak,
Me rëndësi të rreptë - ajo ishte e ashpër dhe krenare atëherë.
"Ti," i thashë, "je tullac dhe i zi, por jo i ndrojtur dhe kokëfortë,
Një Korb i lashtë, i zymtë, një endacak nga brigjet, ku nata është gjithmonë!
Sa mbretëror jeni thirrur nga Plutoni? Ai pastaj
Kërciti: "Kurrë më!"

Zogu thirri qartë, duke më befasuar në fillim.
Kishte pak kuptim në klithmë dhe fjalët nuk vinin këtu.
Por jo të gjithë ishin të bekuar - të ishin përgjegjës për vizitën
Zogjtë që ulen mbi hyrje janë madhështor dhe krenarë,
Ajo që ulet mbi një bust të bardhë, me krahë të zinj dhe krenarë,
Me pseudonimin “Kurrë më!”.

I vetmuar, Korbi i Zi, ulur në bust, duke hedhur, kokëfortë,
Vetëm dy fjalë, sikur të derdhi shpirtin në to përgjithmonë.
Duke i përsëritur ato, ai dukej se ngriu, nuk lëvizi asnjë stilolaps,
Më në fund hodha një zog: “Më parë u zhdukën pa lënë gjurmë
Te gjithe shoket; nesër do të vdisni pa shpresë! .. ”Ai pastaj
Kërciti: "Kurrë më!"

Unë u drodha, në eksitim të zymtë, në tryezën e përgjigjes
"Kjo është e gjitha," thashë, "është e qartë se ai e di se është gjallë,
Me të gjorin, të cilin e mundonin pikëllimet e pamëshirshme,
Ata u larguan me makinë dhe çuan dështime dhe nevojë të mëtejshme.
Këngëve të pikëllimit për shpresat u duhet vetëm një refren
Nuk e dija kurrë më!

Unë mund të pyes veten me një buzëqeshje se si një zog duket në shpirtin tim
Rrotullova shpejt një karrige kundër zogut, u ula atje:
Duke u kapur pas pëlhurës së butë, zhvillova një zinxhir ëndrrash
Ëndrra pas ëndrrash; si në mjegull, mendova: "Ai jetoi me vite,
Epo, ai profetizon, profetik, i dobët, i cili jetoi në vitet e vjetra,
Duke bërtitur: kurrë më?

E mendova këtë me ankth, por nuk guxova të pëshpërisja asnjë rrokje.
Zogu, sytë e të cilit ma dogjën zemrën me zjarr atëherë.
U mendua dhe diçka tjetër, duke u mbështetur në vetull në paqe
Në kadife; ne, më parë, ne të dy uleshim ndonjëherë ashtu ...
Oh! nën llambë, mos u mbështet ndonjëherë në kadife të saj
Më shumë, kurrë më!

Dhe dukej se temjani po derdhte retë tymi në mënyrë të padukshme,
Hapi mezi dëgjohet nga serafimi që hyri këtu me të.
“I gjori!” bërtita, “Perëndia u dërgoi pushim të gjitha shqetësimeve,
Pusho, paqe! që të paktën të shijoni pak harresën, - po?
Pi! oh, pi atë pushim të ëmbël! harro Lenore - oh po?
Raven: "Kurrë më!"

"Profetik," thirra unë, "pse erdhi, një zog apo një demon
A u dërgua nga tunduesi, i shtyrë këtu nga stuhia?
Nuk rashë, megjithëse plot dëshpërim! Në këtë shkretëtirë të mallkuar
Këtu, ku tmerri mbretëron tani, përgjigju, të lutem, kur
A do të gjej paqe në Galaad? Kur do ta marr balsamin?
Raven: "Kurrë më!"

"Profetik," thirra unë, "pse ai ... mbërriti, një zog apo një demon
Për hir të qiellit që është mbi ne, orën e Gjykimit të Fundit,
Përgjigju shpirtit të pikëlluar: Jam në parajsë, në atdheun e largët,
A do të takoj imazhin ideal që është gjithmonë mes engjëjve?
Atë Lenore ime, emrin e së cilës engjëjt e pëshpëritin gjithmonë?
sorrë; "Kurrën e kurrës!"

“Kjo fjalë është shenjë e ndarjes! Unë bërtita duke shtrënguar duart. -
Kthehuni në tokat ku uji Styx spërkat në errësirë!
Mos lini këtu pupla të zeza, si gjurmë të turpshme fjalësh?
Unë nuk dua miq të dëmshëm! Nga busti - larg, dhe përgjithmonë!
Larg - nga zemra e sqepit, dhe nga dera - larg vizionit përgjithmonë!
Raven: "Kurrë më!"

Dhe, sikur të jetë shkrirë me bustin, rri gjithë kohën, ulet i gjithë,
Atje, sipër hyrjes, gjithmonë shkrihet një Korb i zi me një bust të bardhë.
E ndriçuar nga drita e një llambë, duket si një demon i përgjumur.
Hija shtrihet e zgjatur, vitet shtrihen në dysheme, -
Dhe shpirti nuk ngrihet nga hijet, le të shkojnë, vitet ikin, -
E di - kurrë më!

3. Edgar Allan Poe. Korbi

Një herë e një mesnate të zymtë, ndërsa unë meditoja, i dobët dhe i lodhur,
Mbi shumë një vëllim të çuditshëm dhe kurioz të njohurive të harruara
Ndërsa pohoja me kokë, gati duke dremitur, papritmas erdhi një përgjim,
Ashtu si dikush që rrepte butësisht, kërcente në derën e dhomës sime
"Ky është një vizitor", mërmërita, "duke trokitur te dera e dhomës sime -
Vetëm kjo dhe asgjë më shumë.”

Ah, më kujtohet qartë se ishte në dhjetorin e zymtë;
Dhe çdo prush i veçantë që po vdiste krijoi fantazmën e tij mbi dysheme.
Me padurim urova të nesërmen; - më kot kisha kërkuar të merrja hua
Nga librat e mi rrjedhë pikëllimi - pikëllim për të humburën Lenore -
Për vajzën e rrallë dhe rrezatuese, të cilën engjëjt e quajnë Lenore -
I paemër _këtu_ përgjithmonë.

Dhe shushurima e mëndafshtë, e trishtuar, e pasigurt e çdo perde të purpurt
Më emocionoi - më mbushi me tmerre fantastike që nuk janë ndjerë më parë;
Kështu që tani, deri në rrahjet e zemrës sime, qëndrova duke përsëritur
"Ka një vizitor që lutet të hyjë në derën time të dhomës -
Një vizitor i vonuar hyn në hyrje në derën e dhomës sime; -
Kjo është dhe asgjë më shumë.”

Tani shpirti im u bë më i fortë; duke hezituar pastaj jo më,
"Zotëri", thashë unë, "ose Zonjë, me të vërtetë kërkoj faljen tuaj;
Por fakti është se unë isha duke dremitur, dhe me kaq butësi erdhët duke kërcyer,
Dhe kaq zbehtë erdhe duke përgjuar, duke trokitur në derën e dhomës sime,
Se unë pak isha i sigurt se të dëgjova "- këtu hapa derën; -
Errësirë ​​atje dhe asgjë më shumë.

Thellë në atë errësirë ​​duke shikuar, për një kohë të gjatë qëndrova aty duke u habitur, duke u frikësuar,
Dyshimi, ëndrra ëndërruese asnjë i vdekshëm nuk guxoi të ëndërronte më parë;
Por heshtja ishte e pandërprerë dhe qetësia nuk jepte asnjë shenjë,
Dhe e vetmja fjalë që u fol atje ishte fjala e pëshpëritur, "Lenore?"
Këtë pëshpërita unë dhe një jehonë mërmëriti fjalën, "Lenore!"
Vetëm kjo dhe asgjë më shumë.

Kthehu në dhomë duke u kthyer, gjithë shpirti im brenda meje digjet,
Së shpejti përsëri dëgjova një trokitje disi më të fortë se më parë.
"Me siguri", thashë, "me siguri kjo është diçka në grilën time të dritares;
Më lejoni të shoh, atëherë, se çfarë ka, dhe të eksploroj këtë mister
Zemra ime le të jetë e qetë për një çast dhe këtë mister ta eksplorojë; -
"Kjo është era dhe asgjë më shumë!"

Hapur këtu hodha qepenin, kur, me shumë flirt e rrahje,
Aty hyri një korb madhështor i ditëve të shenjta të dikurshme;
Jo më pak përulje e bëri ai; asnjë minutë nuk ndaloi apo qëndroi;
Por, me mien të zotit apo zonjës, të vendosur mbi derën time të dhomës -
I vendosur mbi një bust të Pallasit pikërisht mbi derën e dhomës sime -
U ul, dhe u ul, dhe asgjë më shumë.

Pastaj ky zog i zezak që mashtron fantazinë time të trishtuar për të buzëqeshur,
Për shkak të varrimit dhe dekorimit të ashpër të fytyrës që mbante,
"Edhe pse kreshta jote të jetë e prerë dhe e rruar, ti", i thashë, "e sigurt që nuk je i lakmuar,
Korbi i tmerrshëm i zymtë dhe i lashtë që endet nga bregu i natës -
Më thuaj cili është emri yt zot në bregun Plutonian të Natës!"
Thuaj Korbin "Nevermore".

U mrekullova shumë ky shpend i shëmtuar kur dëgjova fjalimin kaq qartë,
Mendova se përgjigja e saj pak kuptim - pak rëndësi lindi;
Sepse ne nuk mund të mos biem dakord se asnjë qenie njerëzore e gjallë
Ever ende u bekua duke parë një zog mbi derën e dhomës së tij -
Zog ose bishë mbi bustin e skulpturuar mbi derën e dhomës së tij,
Me një emër të tillë si "Nevermore".

Por Korbi, i ulur i vetmuar në bustin e qetë, foli vetëm
Ajo një fjalë, sikur shpirti i tij në atë fjalë që ai bëri derdh.
Asgjë më larg se ai shqiptoi - as një pendë atëherë ai fluturoi -
Derisa unë mezi mërmërita: "Miq të tjerë kanë fluturuar më parë -
Të nesërmen ai do të më lërë, pasi shpresat e mia kanë fluturuar më parë."
Pastaj zogu tha "Asnjëherë më".

I habitur nga qetësia e thyer nga përgjigja e thënë kaq me vend,
"Pa dyshim", thashë unë, "ajo që nxjerr është i vetmi magazinë dhe depo
I kapur nga disa të pakënaqur që zotërojnë fatkeqësi të pamëshirshme
Ndoqi shpejt dhe ndoqi më shpejt derisa këngët e tij mbartën një barrë -
Deri në derdhjet e Shpresës së tij ajo barrë melankolike mbajti
Për "Kurrë-kurrë më shumë".

Por Korbi ende mashtron fantazinë time të trishtuar për të buzëqeshur,
Drejt e drejta me rrota një ndenjëse me jastëk përballë zogut, bustin dhe derën;
Pastaj, me fundosjen prej kadifeje, vendosa të lidhem
I pëlqej shumë, duke menduar se çfarë ky zog ogurzi i dikurshëm
Çfarë ky zog i zymtë, i shëmtuar, i kobshëm, i dobët dhe ogurzi i dikurshëm
Do të thotë në krokatën "Nevermore".

Kështu u ula i angazhuar në hamendje, por pa shprehje rrokjeje
Për shpendët, sytë e zjarrtë të të cilëve tani digjen në thelbin e gjirit tim;
Këto dhe të tjera unë u ula duke paragjykuar, me kokën të qetë mbështetur
Mbi veshjen prej kadifeje të jastëkut që drita e llambës e ndriçonte,
Por rreshtimi i të cilit prej kadife-vjollce me dritën e llambës që shkëlqen,
_Ajo_ do të shtypë, ah, kurrë më!

Më pas, mendova, ajri u bë më i dendur, i parfumuar nga një temjanicë e paparë
Lëkundje nga serafinët, këmbët e të cilëve tringëllinin në dyshemenë me tufa.
"I mjeri", thirra unë, "Zoti yt të ka dhënë hua - me anë të këtyre engjëjve ai të ka dërguar
Pushim - pushim dhe nepenthe nga kujtimet tuaja për Lenore;
Quaff, oh quaff ky nepenthe i sjellshëm dhe harroje këtë Lenore të humbur!"
Thuaj Korbin "Nevermore".

"Profeti!" Unë thashë: "gjë e keqe! — profet akoma, qoftë zog apo djall! -
Nëse joshëse dërgoi, ose nëse stuhia të hodhi këtu në breg
E shkretë por e gjitha e patrembur, në këtë tokë të shkretë të magjepsur -
Në këtë shtëpi nga tmerri i përhumbur - më thuaj të vërtetë, të lutem -
A ka balsam në Galaad? - më thuaj - më thuaj, të lutem!
Thuaj Korbin "Nevermore".

"Profeti!" Unë thashë: "gjë e keqe! — profet akoma, qoftë zog apo djall!
Pasha atë parajsë që përkulet mbi ne - për atë Zot që ne të dy adhurojmë -
Thuaji këtij shpirti të ngarkuar me pikëllim nëse, brenda Aidenit të largët,
Ajo do të shtrëngojë një vajzë të shenjtë, të cilën engjëjt e quajnë Lenore -
Mbërtheni një vajzë të rrallë dhe rrezatuese, të cilës engjëjt e quanin Lenore.
Thuaj Korbin "Nevermore".

"Bëhu kjo fjalë shenja jonë e ndarjes, zog apo djall!" Unë bërtita, i mërzitur
"Ktheju përsëri në furtunë dhe në bregun Plutonian të Natës!
Mos lini shtëllungë të zezë si shenjë e asaj gënjeshtre që ka thënë shpirti juaj!
Lëre të pandërprerë vetminë time! lëre bustin mbi derën time!
Hiq sqepin tënd nga zemra ime dhe hiqe formën tënde nga dera ime!”
Thuaj Korbin "Nevermore".

Dhe Korbi, nuk fluturon kurrë, ende është ulur, ende është ulur
Në bustin e zbehtë të Pallasit pikërisht mbi derën e dhomës sime;
Dhe sytë e tij kanë të gjithë pamjen e një demoni që ëndërron,
Dhe drita e llambës që rrjedh nga ai hedh hijen e tij në dysheme;
Dhe shpirti im nga ajo hije që shtrihet duke notuar në dysheme
Do të ngrihet - kurrë më!

Edgar Alan Poe

Disi në mesnatë, në një orë të zymtë, plot me një mendim të dhimbshëm,
Midis vëllimeve të lashta, në linjat e arsyetimit të një
Nga shkenca e refuzuar dhe tingujt e dëgjuar dobët,
Papritur në derë si trokitje - një trokitje në hyrjen time.
"Ky është një mysafir," mërmërita, "aty, në hyrjen time,
Mysafir dhe asgjë tjetër!"

Oh! Më kujtohet kaq qartë: ishte dhjetor dhe një ditë me shi,
Ishte si një fantazmë - një shkëlqim i kuq nga oxhaku im.
E prita agimin me padurim, ngushëllimi është i kotë nëpër libra
Kërkoja mundimin atë natë, - natë vigjilente, pa atë të cilin
Emri këtu është Lenore. Ai emër... Engjëjt e tij pëshpëritin,
Në tokë, nuk ka asnjë.

I mëndafshtë dhe jo i mprehtë, shushurima e një perde të kuqe flakë
I munduar, i mbushur me frikë të errët që nuk e njihja para tij.
Të përulësh rrahjet e zemrës, për një kohë të gjatë në ngushëllim
Vazhdova të përsërisja: "Kjo është thjesht një vizitë tek një mik i një personi."
Ai përsëriti: "Kjo është vetëm një vizitë tek një mik i një.
Shoku, asgjë tjetër!"

Më në fund, duke pasur vullnetin tim, thashë pa vonesë tjetër:
"Zotëri il Mitriss, më vjen keq që kam heshtur më parë.
Fakti është që unë dremita dhe nuk u kap menjëherë,
Nuk e dallova trokitjen e dobët, trokitjen në hyrjen time.
Ndërsa fola, hapa dyert e shtëpisë sime.
Errësira dhe asgjë tjetër.

Dhe, duke parë në errësirën e thellë, prita një kohë të gjatë, i vetmuar,
Plot ëndrra që të vdekshmit nuk mund t'i dinin më parë!
Gjithçka ishte përsëri e heshtur, errësira përreth ishte e ashpër,
Vetëm një fjalë u dëgjua: engjëjt e tij pëshpërisin.
Unë pëshpërita: "Leenor" - dhe jehona më përsëriti,
Jehonë, asgjë tjetër.

Sapo u ktheva i ndrojtur (i gjithë shpirti im digjej në mua),
Së shpejti dëgjova përsëri trokitje, por më qartë se më parë.
Por unë thashë: "Është era e çuditshme që tund grilat,
Ai shkaktoi frikën e fundit, era, kjo është e gjitha,
Ji i qetë, zemër! Është era, kjo është e gjitha.
Era, asgjë tjetër!

Hapa dritaren dhe fluturova në thellësitë e paqes
Korbi madhështor, i lashtë, duke lavdëruar triumfin me zhurmën e krahëve,
Ai nuk donte të përkulej; pa hezituar ai fluturoi,
Si një zot apo një zonjë, ai u ul, u ul në hyrjen time,
Atje, në bustin e bardhë të Pallasit, ai u ul në hyrjen time,
U ul dhe asgjë më shumë.

Mund të mrekullohesha me një buzëqeshje, si një zog zezak,
Me rëndësi të rreptë - ajo ishte e ashpër dhe krenare atëherë.
"Ti," i thashë, "je tullac dhe i zi, por jo i ndrojtur dhe kokëfortë,
Një Korb i lashtë, i zymtë, një endacak nga brigjet, ku nata është gjithmonë!
Sa mbretëror jeni thirrur nga Plutoni?" Ai pastaj
Kërciti: "Kurrë më!"

Zogu thirri qartë, duke më befasuar në fillim.
Kishte pak kuptim në klithmë dhe fjalët nuk vinin këtu.
Por jo të gjithë ishin të bekuar - të ishin përgjegjës për vizitën
Zogjtë që ulen mbi hyrje janë madhështor dhe krenarë,
Ajo që ulet mbi një bust të bardhë, me krahë të zinj dhe krenarë,
Me pseudonimin “Kurrë më!”.

I vetmuar, Korbi i Zi, ulur në bust, duke hedhur, kokëfortë,
Vetëm dy fjalë, sikur të derdhi shpirtin në to përgjithmonë.
Duke i përsëritur ato, ai dukej se ngriu, nuk lëvizi asnjë stilolaps,
Më në fund hodha një zog: “Më parë u zhduk pa lënë gjurmë
Te gjithe shoket; do të vdisni pa shpresë nesër!..” Ai pastaj
Kërciti: "Kurrë më!"

Unë u drodha, në eksitim të zymtë, në tryezën e përgjigjes
"Kjo është e gjitha," thashë, "është e qartë se ai e di që është gjallë,
Me të gjorin, të cilin e mundonin pikëllimet e pamëshirshme,
Ata u larguan me makinë dhe çuan dështime dhe nevojë të mëtejshme.
Këngëve të pikëllimit për shpresat u duhet vetëm një refren
Nuk e dija kurrë më!

Unë mund të pyes veten me një buzëqeshje se si një zog duket në shpirtin tim
Rrotullova shpejt një karrige kundër zogut, u ula atje:
Duke u kapur pas pëlhurës së butë, zhvillova një zinxhir ëndrrash
Ëndrra pas ëndrrash; si në mjegull, mendova: "Ai jetoi me vite,
Epo, ai profetizon, profetik, i dobët, i cili jetoi në vitet e vjetra,
Duke bërtitur: kurrë më?

E mendova këtë me ankth, por nuk guxova të pëshpërisja asnjë rrokje.
Zogu, sytë e të cilit ma dogjën zemrën me zjarr atëherë.
U mendua dhe diçka tjetër, duke u mbështetur në vetull në paqe
Në kadife; ulemi kështu ndonjëherë...
Oh! nën llambë, mos u mbështet ndonjëherë në kadife të saj
Më shumë, kurrë më!

Dhe dukej se temjani po derdhte retë tymi në mënyrë të padukshme,
Hapi mezi dëgjohet nga serafimi që hyri këtu me të.
"Të varfër!" Unë bërtita, "Zoti u ka dërguar pushim të gjitha shqetësimeve,
Pusho, paqe! që të paktën të shijoni pak harresën, - po?
Pi! oh, pi atë pushim të ëmbël! harro Lenore - oh po?"
Raven: "Kurrë më!"

A u dërgua nga tunduesi, i shtyrë këtu nga stuhia?
Nuk rashë, megjithëse plot dëshpërim! Në këtë shkretëtirë të mallkuar
Këtu, ku tmerri mbretëron tani, përgjigju, të lutem, kur
A do të gjej paqe në Galaad? Kur do ta marr balsamin?
Raven: "Kurrë më!"

“Profetik”, thirra unë, “pse erdhi, zog apo demon
Për hir të qiellit që është mbi ne, orën e Gjykimit të Fundit,
Përgjigju shpirtit të pikëlluar: Jam në parajsë, në atdheun e largët,
A do të takoj imazhin ideal që është gjithmonë mes engjëjve?
Se Lenore ime, emrin e së cilës engjëjt e pëshpëritin gjithmonë?"
Raven: "Kurrë më!"

“Kjo fjalë është shenjë e ndarjes!” bërtita duke shtrënguar duart.
Kthehuni në tokat ku uji Styx spërkat në errësirë!
Mos lini këtu pupla të zeza, si gjurmë të turpshme fjalësh?
Unë nuk dua miq të dëmshëm! Nga busti - larg, dhe përgjithmonë!
Larg - nga zemra e sqepit, dhe nga dera - larg vizionit përgjithmonë!
Raven: "Kurrë më!"

Dhe, sikur të jetë shkrirë me bustin, rri gjithë kohën, ulet i gjithë,
Atje, sipër hyrjes, gjithmonë shkrihet një Korb i zi me një bust të bardhë.
E ndriçuar nga drita e një llambë, duket si një demon i përgjumur.
Hija shtrihet e zgjatur, vitet shtrihen në dysheme, -
Dhe shpirti nuk ngrihet nga hijet, le të shkojnë, vitet ikin, -
E di - kurrë më!

Edgar Alan Poe

Disi në mesnatë, në një orë të zymtë, plot me një mendim të dhimbshëm,
Midis vëllimeve të lashta, në linjat e arsyetimit të një
Nga shkenca e refuzuar dhe tingujt e dëgjuar dobët,
Papritur në derë si trokitje - një trokitje në hyrjen time.
"Ky është një mysafir," mërmërita, "aty, në hyrjen time,
Mysafir dhe asgjë tjetër!"

Oh! Më kujtohet kaq qartë: ishte dhjetor dhe një ditë me shi,
Ishte si një fantazmë - një shkëlqim i kuq nga oxhaku im.
E prita agimin me padurim, ngushëllimi është i kotë nëpër libra
Kërkoja mundimin atë natë, - natë vigjilente, pa atë të cilin
Emri këtu është Lenore. Ai emër... Engjëjt e tij pëshpëritin,
Në tokë, nuk ka asnjë.

I mëndafshtë dhe jo i mprehtë, shushurima e një perde të kuqe flakë
I munduar, i mbushur me frikë të errët që nuk e njihja para tij.
Të përulësh rrahjet e zemrës, për një kohë të gjatë në ngushëllim
Vazhdova të përsërisja: "Kjo është thjesht një vizitë tek një mik i një personi."
Ai përsëriti: "Kjo është vetëm një vizitë tek një mik i një.
Shoku, asgjë tjetër!"

Më në fund, duke pasur vullnetin tim, thashë pa vonesë tjetër:
"Zotëri il Mitriss, më vjen keq që kam heshtur më parë.
Fakti është që unë dremita dhe nuk u kap menjëherë,
Nuk e dallova trokitjen e dobët, trokitjen në hyrjen time.
Ndërsa fola, hapa dyert e shtëpisë sime.
Errësira dhe asgjë tjetër.

Dhe, duke parë në errësirën e thellë, prita një kohë të gjatë, i vetmuar,
Plot ëndrra që të vdekshmit nuk mund t'i dinin më parë!
Gjithçka ishte përsëri e heshtur, errësira përreth ishte e ashpër,
Vetëm një fjalë u dëgjua: engjëjt e tij pëshpërisin.
Unë pëshpërita: "Leenor" - dhe jehona më përsëriti,
Jehonë, asgjë tjetër.

Sapo u ktheva i ndrojtur (i gjithë shpirti im digjej në mua),
Së shpejti dëgjova përsëri trokitje, por më qartë se më parë.
Por unë thashë: "Është era e çuditshme që tund grilat,
Ai shkaktoi frikën e fundit, era, kjo është e gjitha,
Ji i qetë, zemër! Është era, kjo është e gjitha.
Era, asgjë tjetër!

Hapa dritaren dhe fluturova në thellësitë e paqes
Korbi madhështor, i lashtë, duke lavdëruar triumfin me zhurmën e krahëve,
Ai nuk donte të përkulej; pa hezituar ai fluturoi,
Si një zot apo një zonjë, ai u ul, u ul në hyrjen time,
Atje, në bustin e bardhë të Pallasit, ai u ul në hyrjen time,
U ul dhe asgjë më shumë.

Mund të mrekullohesha me një buzëqeshje, si një zog zezak,
Me rëndësi të rreptë - ajo ishte e ashpër dhe krenare atëherë.
"Ti," i thashë, "je tullac dhe i zi, por jo i ndrojtur dhe kokëfortë,
Një Korb i lashtë, i zymtë, një endacak nga brigjet, ku nata është gjithmonë!
Sa mbretëror jeni thirrur nga Plutoni?" Ai pastaj
Kërciti: "Kurrë më!"

Zogu thirri qartë, duke më befasuar në fillim.
Kishte pak kuptim në klithmë dhe fjalët nuk vinin këtu.
Por jo të gjithë ishin të bekuar - të ishin përgjegjës për vizitën
Zogjtë që ulen mbi hyrje janë madhështor dhe krenarë,
Ajo që ulet mbi një bust të bardhë, me krahë të zinj dhe krenarë,
Me pseudonimin “Kurrë më!”.

I vetmuar, Korbi i Zi, ulur në bust, duke hedhur, kokëfortë,
Vetëm dy fjalë, sikur të derdhi shpirtin në to përgjithmonë.
Duke i përsëritur ato, ai dukej se ngriu, nuk lëvizi asnjë stilolaps,
Më në fund hodha një zog: “Më parë u zhduk pa lënë gjurmë
Te gjithe shoket; do të vdisni pa shpresë nesër!..” Ai pastaj
Kërciti: "Kurrë më!"

Unë u drodha, në eksitim të zymtë, në tryezën e përgjigjes
"Kjo është e gjitha," thashë, "është e qartë se ai e di që është gjallë,
Me të gjorin, të cilin e mundonin pikëllimet e pamëshirshme,
Ata u larguan me makinë dhe çuan dështime dhe nevojë të mëtejshme.
Këngëve të pikëllimit për shpresat u duhet vetëm një refren
Nuk e dija kurrë më!

Unë mund të pyes veten me një buzëqeshje se si një zog duket në shpirtin tim
Rrotullova shpejt një karrige kundër zogut, u ula atje:
Duke u kapur pas pëlhurës së butë, zhvillova një zinxhir ëndrrash
Ëndrra pas ëndrrash; si në mjegull, mendova: "Ai jetoi me vite,
Epo, ai profetizon, profetik, i dobët, i cili jetoi në vitet e vjetra,
Duke bërtitur: kurrë më?

E mendova këtë me ankth, por nuk guxova të pëshpërisja asnjë rrokje.
Zogu, sytë e të cilit ma dogjën zemrën me zjarr atëherë.
U mendua dhe diçka tjetër, duke u mbështetur në vetull në paqe
Në kadife; ulemi kështu ndonjëherë...
Oh! nën llambë, mos u mbështet ndonjëherë në kadife të saj
Më shumë, kurrë më!

Dhe dukej se temjani po derdhte retë tymi në mënyrë të padukshme,
Hapi mezi dëgjohet nga serafimi që hyri këtu me të.
"Të varfër!" Unë bërtita, "Zoti u ka dërguar pushim të gjitha shqetësimeve,
Pusho, paqe! që të paktën të shijoni pak harresën, - po?
Pi! oh, pi atë pushim të ëmbël! harro Lenore - oh po?"
Raven: "Kurrë më!"

A u dërgua nga tunduesi, i shtyrë këtu nga stuhia?
Nuk rashë, megjithëse plot dëshpërim! Në këtë shkretëtirë të mallkuar
Këtu, ku tmerri mbretëron tani, përgjigju, të lutem, kur
A do të gjej paqe në Galaad? Kur do ta marr balsamin?
Raven: "Kurrë më!"

“Profetik”, thirra unë, “pse erdhi, zog apo demon
Për hir të qiellit që është mbi ne, orën e Gjykimit të Fundit,
Përgjigju shpirtit të pikëlluar: Jam në parajsë, në atdheun e largët,
A do të takoj imazhin ideal që është gjithmonë mes engjëjve?
Se Lenore ime, emrin e së cilës engjëjt e pëshpëritin gjithmonë?"
Raven: "Kurrë më!"

“Kjo fjalë është shenjë e ndarjes!” bërtita duke shtrënguar duart.
Kthehuni në tokat ku uji Styx spërkat në errësirë!
Mos lini këtu pupla të zeza, si gjurmë të turpshme fjalësh?
Unë nuk dua miq të dëmshëm! Nga busti - larg, dhe përgjithmonë!
Larg - nga zemra e sqepit, dhe nga dera - larg vizionit përgjithmonë!
Raven: "Kurrë më!"

Dhe, sikur të jetë shkrirë me bustin, rri gjithë kohën, ulet i gjithë,
Atje, sipër hyrjes, gjithmonë shkrihet një Korb i zi me një bust të bardhë.
E ndriçuar nga drita e një llambë, duket si një demon i përgjumur.
Hija shtrihet e zgjatur, vitet shtrihen në dysheme, -
Dhe shpirti nuk ngrihet nga hijet, le të shkojnë, vitet ikin, -
E di - kurrë më!